C’était pas ma guerre…

Gnoor cracha au sol. Un glaire épais plein de sang. Blessé, au bord de l’épuisement, il contempla les cadavres racornis de ses frères des forces lymphatiques. Endormis dans leurs armures blanches
étincelantes. Les armées bacilliennes l’entouraient, prêtes à le déchiqueter, lui, le dernier défenseur de la citadelle ganglionnaire.

Encore malade… constata Remy en sentant les premiers picotements au fond de sa gorge.